estamos… colados você e eu frente e verso e versos nossos corpos a conversar intumescências a versar transpor limites penetrar âmagos nos engolirmos fazer vibrar estômagos liquefazer desejos salivares acessar berços estelares ultrapassar sistemas solares em viagens para além do passado voltar ao útero do nada antes de tudo penetrarmos em presentes possíveis conhecermos futuros acessíveis eu você nós urdidos em fibras transfigurarmos nossos somas sonharmos os sonhos dos deuses somarmos nossos prazeres inaugurarmos o tempo fecundar o solo da matéria criarmos planetas e satélites explodirmos e enfim adormecermos a vida…
Numa segunda-feira como esta, às 2h da manhã, eu comecei a sonhar esta vida terrena. Aos 62 anos, continuo a sonhá-la, vivendo a carregar o fardo do passado, preparando o futuro, o presente como sentido. Vivê-lo é um presente que alguns poucos conseguem receber. Ele não nos é dado. Temos que buscá-lo. Mas não é fácil. Temos que contemplar o passado como experiência, o futuro como possibilidade que, só é viável se, no presente, o direcionarmos. Tudo é presente. Construído minuto a minuto. Ou desconstruído.
O Tempo não é passível de ser descontruído, a não ser os seus efeitos. Feito um impassível Kronos a observar com curiosidade a nossa passagem, somos nós que passamos por ele… até sermos devorados. É nossa prerrogativa empreendermos essa desconstrução. Somos nós, que navegamos o nosso corpo-identidade-mente, que devemos reverter as expectativas, mudar o nosso rumo dentro do Tempo, quantificado em números, aos quais nos referenciamos.
Para confirmá-lo, é comum registrarmos a nossa presença em imagens – algo que nos exterioriza – que nos coloca presentes no mundo, ao mesmo tempo que nos coloca no passado. Ao contrário dos povos que temiam a fotografia por acreditarem que roubavam as suas almas, ela reafirma a nossa presença. A própria visão no espelho nos mostra milionésimos de segundo depois, entre o reflexo e a sua recepção.
O nosso corpo sofre a deterioração física, constantemente pressionado pela gravidade que nos puxa para o centro da Terra. Resta a nossa mente voar, quando não são através das máquinas que inventamos para fazê-lo. Certa vez, saltei de paraquedas. Sentir a vibração do corpo no abismo contra a resistência do ar, me permitiu perceber o quanto somos frágeis. Antes de abrir o paraquedas, contemplei a finitude. Mas me sentia feliz. Livre. Vivo.
Neste marcador temporal, convivo com a permanente sensação de queda no abismo. Diferente daquele salto, estou sem paraquedas. Porém, me sinto no controle da situação. O que não quer dizer que saiba quando pousarei no chão. A contradições existem, dão o tom, mas aprendi a conviver com elas. As balizas que uso para estabelecer certa normalidade se mostram cada vez mais instáveis, como se fossem feitas de areia junto ao mar.
Ser do dia 9 de Outubro é ter como companhia John Lennon e Mário de Andrade. Somente por esses dois nomes, a cota de gente proeminente já estaria preenchida. Mas não sou em vão e nem a minha vida, vã. Sei que importo para algumas pessoas. E graças a elas e por elas, oro. Orar é desejar o bem oralmente ou mentalmente. A oração é circular. Faz bem a quem pratica tanto quanto a quem é dirigida. Devolve boas energias em nosso entorno. Uma forma de amor.
Na contramão, sinto que a minha curiosidade está sendo suplantada pelo cansaço em ver tudo se repetir como novidade, ilusão criada através do uso das novas linguagens. Por mais que venha a rebuscar os termos, talvez esteja vivendo apenas uma crise de meia-idade. Ao pensar dessa forma, consigo até sorrir e esperar a chegada da liberdade da alma ao tempo do corpo fenecer como o sol que ao fim do dia vai repousar para além do horizonte. Mais uma ilusão que se desvanece…
Quem é aquela jovem mulher que desce a escada? Olho de novo e busco saber de onde a conheço Busco a bela moça em minha memória escavada Perco-me por dois segundos, desde o fim até o começo
Aquela parece ser minha filha menor, parece ser a caçula Que desce do andar de cima com um novo andar Que deitou menina pequena e acordou qual mulher de fábula Transformada em novo ser, com um novo olhar e menear
Como ocorreu de maneira tão célere essa passagem? De bebê à criança, à menina, à moça, até ser mulher? Como se deu a consumação desses dias em voragem? Qual o nome da força que mal consigo, por um instante, conter?
Será a vida, irrefreável e absoluta, que nos coloca o prumo? Será o tempo, impassível e frio, como um rio a transbordar? Já antevejo o dia em que a levarei ao altar, para um novo rumo E o ciclo a se completar, tendo no colo o futuro a me recordar…
quando percebi a brisa se aproximar tocando arvoredos balançando folhas beijando flores espalhando perfumes vi que inspirava gentes expirava beleza ainda bem que meus versos não buscam rimar e já há algum tempo decidi não mais remar ao contrário da correnteza deixei a janela aberta entraram vento ventania raios solares derrubaram prateleiras venceram patamares queimou a minha pele com sopros flamejantes tornou significados ocultos em claros significantes acrescentou desejares subverteu pareceres mostrou que eu queria o que não imaginava querer como advogar inocência se perdi por vontade o senso? agora ouço estrelas mergulho em águas profundas sem tanques de oxigênio para respirar um hiato sinto o meu coração bater fora do peito os meus olhos não enxergam o horizonte imediato suspira por um futuro do pretérito imperfeito saudade de algo que de acontecer não tem jeito mas vivo o desejo que me consome e essa falta também é viver talvez a faceta mais intensa do meu ser.
Serial Ser 