Em princípio, o egoísmo é a base sobre a qual se sustenta o que poderíamos chamar de mal, porque não contempla o outro, causa sofrimento e provoca o isolamento…
No entanto, se um ser vivesse sozinho no planeta, sendo o seu único habitante, até poderia se sentir pleno, total. Ao não conhecer um outro igual, não teria conflitos nascidos da convivência com alguém que lutasse pelos mesmos recursos para satisfazer as suas necessidades. Por isso, Sartre chegou a dizer que o inferno são os outros… Justamente porque os culpamos por nossas deficiências.
O diabo é que a partir do momento que houvesse pelo menos dois indivíduos ocupando o mesmo espaço, cria-se uma dependência. Caso essas duas pessoas se apartassem, veríamos surgir a solidão… e a solidão dói como se tivéssemos a nossa carne rasgada com uma faca cega… Os antigos devem percebido essa dimensão ao assegurarem que um ser teria surgido do corte de parte de um outro.
Proponho, porém, que a história seja contada de outra forma — o homem teria surgido de parte da mulher — não ao contrário, porque o completo não nasce do incompleto…
*Texto constante de REALIdade, lançado em 2017 pela Scenarium.
Com a chegada de datas marcadas como importantes — aniversário, por exemplo — passamos por reflexões acerca da passagem do Tempo, lembranças fugidias ou outras, mais palpáveis, porém de certa maneira dolorosas. Em 2014*, escrevi:
“Por poucos anos, tive uma convivência normal com o meu pai. Ele era (é) um homem elegante, com tez amorenada e os olhos puxados, devido a sua ascendência indígena. Eu me pareço mais com o pai dele, o ‘Seu’ Eustáquio Humberto, mas não são poucas as vezes que o vejo em mim, no espelho ou fotografias, e o ouço reproduzido em minha voz. Quando houve a cisão definitiva entre ele e minha mãe, que fisicamente já passou, deixei igualmente de tê-lo mais assiduamente por perto. O Senhor Ortega ainda está presente em meu tempo e espaço e o homenageio, mesmo que de modo torto, mostrando que, um dia, formamos uma família como pai e filho”.
Post Scriptum: Não o imagino me segurando em seu colo muito tempo depois da foto. Ele não afeito a certas formalidades e certamente não se mostrava carinhoso. Na minha memória, no entanto, ele era o meu herói. Essas contradições se pacificaram na tremenda objeção ao seu comportamento que acabei por usá-lo como a um exemplo não ser seguido. O meu pai faleceu há alguns anos… cinco anos, talvez. Não foi marcante como deveria, a não ser pelo fato de que, prestes a entregar um projeto para a Scenarium Livros Artesanais — RUA 2 — sequei. Posteriormente, consegui desenvolver o livro de contos curtos, mas o tema recorrente foi a morte.
Mariana, o título de sua missiva – as mentiras que esquecemos de dizer – me remete aos mecanismos da convivência social que utilizamos para que nos sintamos mais confortáveis diante da “violência” que é aceitar um ao outro, com todas as suas-nossas contradições. Referente ao Dia da Mentira, como resposta a uma postagem do nosso companheiro escritor, Joaquim Antônio, expressei que convivo com a mentira há sessenta anos, desde que eu nasci. Tempo que depreendi que a mentira é um sustentáculo da Sociedade.
As mentiras que dizemos tem a ver com o que desejamos. Os momentos de lucidez podem a vir a resultar em situações até engraçadas, pela quebra de poderosas regras não escritas. No meu casamento, a minha mãe recomendou para que o responsável pela condução da cerimônia pedisse a nós que repetíssemos as palavras: “na doença e na doença, na riqueza e na pobreza…”. Percebi que seria o momento do escritor intervir e tasquei: “na riqueza e, muito mais provavelmente, na pobreza”. Provoquei o riso dos convidados, descontraí o ambiente, mas no fundo era naquilo que eu acreditava.
E isso diz respeito às promessas feitas – “Mentimos que era para sempre, mentimos que a emoção seria sempre a mesma e mentimos que não sofreríamos”. No fundo, queremos acreditar e eternizar o instante, ainda que “saibamos” que esse não seja o padrão. O poder da crença carrega a força necessária para que o ser humano sobreviva. A fé seria outra mentira? Não é para quem crê que crê. Especulo que se vivemos a mentir e esquecemos de fazê-lo, mentimos que somos melhores do que somos. E me pergunto se mentimos ao deixarmos de ser francos sobre determinadas situações
Mentir seria como viver alternativamente. Porém, se essa é a norma, acaba por se tornar a realidade com a qual lidamos. Não é por outro motivo que os embates ocorrem e ficamos admirados quando encontramos quem mente a nossa mentira e podemos trocar impressões sobre as gradações das verdades alternativas. Filosoficamente, essa questão é discutida como possibilidades do devir, mas no sentido prático é manipulada por pessoas que controlam ou desejam controlar as demandas diárias de nossos sentidos, sentimentos, emoções e necessidades, na busca de maior poder.
A franqueza, a transparência nas respostas às circunstâncias, inviabilizaria que continuássemos unidos através de contratos materiais e imateriais não ditos, mas que concordamos em cumprir. Destruiríamos a Sociedade como a conhecemos se assim não fosse. Ou instauraríamos a liberdade de ser. As relações talvez se tornassem parecidas com as dos primeiros grupamentos humanos. No entanto, como a mentira é poderosa e é o viés de como percebemos o mundo, no tempo provou-se ser mais efetiva como regra da expressão da personalidade humana.
Para intermediar essa forma de comunicação, criamos linguagens em que a luz da verdade se consubstancia em arte e a autenticidade de cada um pode vir a se identificar nas obras de arte de todas as vertentes culturais. “Mentiras sinceras me interessam”…
Que saibamos reconhecer as nossas verdades em meio a tantas mentiras, Mariana!
“Tenho tido pequenos lapsos de memória. Tenho me dispersado frequentemente ao realizar tarefas básicas. Eventualmente, tenho até esquecido de comer. No entanto, a não ser que tenha sido levada por seres alienígenas ou tenha entrado por uma porta interdimensional, uma coisa eu garanto: as minhas chaves de casa estão em algum lugar sobre a face da Terra!” — 2014.
Escrito em 2014, no parágrafo acima descrevo uma circunstância comum na vida muita gente, de tal forma que as respostas dadas a ele relatava vários casos como esquecer o óculos de leitura na própria cabeça, trocar os itens de compra no supermercado por outros que já tinha em casa, deixar o celular perdido em algum ponto. Quando eu ainda tinha telefone fixo, uma das suas únicas utilidades (além de receber propagandas) era o de ligar para o celular para saber onde o havia deixado. Outros brincavam dizendo que era a idade que provocaria esses lapsos.
Pode até ser que estivesse piorando, mas o que sei é que sempre fui disperso. Isso me propiciava diversas situações embaraçosas que faziam com que me isolasse cada vez mais. Preferi evitar conviver mais de perto com as pessoas para não criar pretextos para discussões. Era usual eu me perder em divagações em meio a conversas com parentes e amigos. Na escola, buscava me concentrar o máximo possível e, no meu trabalho, descobri que conseguia manter a atenção redobrada, levando tudo a bom termo. Na escrita também fico tão envolvido que todas as experiências vividas ou intuídas fluem em prol da sua elaboração. Os textos, após ser entregues, os esqueço. Aos relê-los depois um tempo, muitos ressurgem como se fossem inéditos para mim, que os escreveu.
Minha dispersão é estimulada algumas vezes pelo encantamento por palavras ditas ou lidas a esmo, além de cacos de lembranças ou visões que me levam para longe — um efeito reverberante, inexplicável e imprevisível. Até provar para o meu interlocutor que minha desatenção não é proposital, o estrago já está feito. Ao mesmo tempo que saiba que isso possa ser prejudicial às minhas relações, eu receio que ao tentar reverter esse sintoma (seja lá de que forma for) que me ajuda na redação meus textos, eu perca a capacidade de captar esses estímulos, o que acaba por tornar-se quase uma dependência.
O isolamento provocado pela Pandemia de início propiciou o tempo necessário para escrever. Porém, a falta de contato com a vida em movimento foi reduzindo paulatinamente os estímulos que colaboravam para um melhor desenvolvimento de meus temas. Receber referências indiretas — por livros, filmes, músicas, artes plásticas — são desejáveis igualmente, mas sempre preferi beber na fonte do cotidiano humano que apreendia através da minha percepção. Passei por uma crise criativa, muito parecida por ocasião da doença e morte de meu pai, três anos antes.
Encontrar as chaves que possam deixar abertas as portas da minha percepção como escritor enquanto consiga conviver sem parecer alguém com sintomas escapistas inconciliáveis requer um esforço grande, mas necessário. Ainda que me sinta desconfortável em compartilhar minhas embaraçosas idiossincrasias pessoais, praticar a escrita ao revelá-la torna-se um duplo exercício de criação e auto perdão que me trazem prazer e certa redenção.
Faculdade de Medicina da USP / Avenida Dr. Arnaldo (2014)
O que alguns poderiam interpretar como uma sobreposição de grades em uma entrada, eu vejo como se fora um arqueólogo vestígios de concertos sociais de priscas eras, os escombros de um estilo de convivência que não temos mais. O gradil de fora representa um tempo que bastava um muro ou um portão baixo para delimitar uma área e restringir a entrada de alguém. Servia mais como efeito mental e era regularmente respeitado. O gradil de dentro advêm um tempo em que as delimitações físicas tem que parecer inexpugnáveis e, mesmo assim, não bastam.
Morando na Periferia desde menino, tínhamos que acordar cedo para irmos até outro bairro estudar. Via chegar engradados com verduras, frutas, garrafas de leite e outros itens alimentícios para abastecer o mercadinho da esquina. As casas não tinham muros altos. Nos quintais quedavam espalhados brinquedos, utensílios domésticos e apetrechos do lar, ao alcance da mão. Ninguém ousava pegar o que não era seu. Pobreza havia.
As casas eram abastecidas por poços artesianos e ninguém fazia conta que uma ou outra pessoa carregasse um leve odor de fumaça, devido à lenha usada para fazer comida ou esquentar a água para tomar banho de canequinha, como aconteceu em nossa casa durante anos. Com o crescimento do bairro, com mais e mais habitantes chegando, o perfil da população foi se alterando, juntamente com o esgarçamento do tecido social. Se antes a fome era enfrentada com o consumo da horta caseira, plantas frutíferas, como bananeiras ou dos ovos das galinhas que qualquer família tinha no quintal, a ocupação de menores espaços com o maior número de pessoas favoreceu para que o antigo estilo de vida se extinguisse.
As conversas de vizinhos com cadeiras nas calçadas ao entardecer, os jogos de dominó e carteado nos churrascos, as peladas nas ruas de terra da criançada, jogos de bolinha de gude, de tacos, pega-pegas, queimadas ou pique-esconde, os bailinhos de sábado em salas e garagens, as missas de domingo, as quermesses e tantas outras oportunidades de integração social foram se retirando da cena paulistana ou se transformando de tal maneira que ganhou a configuração de pastiche quando se apresentam na atual vida urbana.
As casas e edifícios de portões e muros levantados até impedir que o crepúsculo se apresente com sua luz a se espraiar pelas ruas e telhados é a marca registrada da “evolução” de usos, costumes e arranjos arquitetônicos de nossa sociedade moderna. Crianças nas ruas é sinal de perigo. As grades cobrem entradas e janelas. Câmeras de vigilância apenas confirmam a violência crescente. Estamos presos a um sistema econômico que preconiza a busca de um ideal de consumo, não um ideal de convivência. As grades não são apenas exteriores, mas igualmente internas. Estamos presos por dentro e por fora e não vejo maneira de nos libertarmos.
Serial Ser 