Passo em frente dessa borracharia quase todos os dias. “Inteligênte” já teve assento circunflexo, mas caiu em desuso há algum muito tempo. Como se trata de uma loja de consertos e venda de pneus de “automóveis”, supõe-se que o dono quis trocar o termo “altas horas” (nome do programa) por “autas horas” para relacioná-lo o produto em questão. Inteligência divergente ou imaginação demais? Não importa, se o resultado é um maior movimento do negócio. Estamos no Capitalismo que, em se tratando de acerto, não importa errar, mas esperteza ao fazê-lo.
… ainda há silêncio nessas horas pequenas… – Nirlei Maria Oliveira em palavr(Ar)
Desencontrados por anos, os dois perderam contato, ainda que a saudade fosse constante companheira de ambos.
Avesso a redes sociais e a grupos, mesmo aos do seu métier, Thiago passava a maior parte do tempo pintando, encerrado em seu ateliê no campo. Reconhecido internacionalmente pelo pseudônimo de Noé Campesino, nunca se identificou como o autor das obras que misturava variados temas e técnicas de execução, mas com uma identidade peculiar a todas elas, quase uma assinatura – o sorriso de uma boca feminina em algum canto da tela, às vezes, no centro. Muitas vezes, surgia apenas insinuada, outras, francamente exposta, identificável.
Francisca compartilhou os primeiros anos das obras de Thiago. Com o olhar arguto de quem sabia identificar a qualidade artística de seu amado, o incentivava a prosseguir em seu estudo e aprimoramento. Por essa época, Francisca entrou em contato com um marchant que se apaixonou por ela. De início, ela resistiu às investidas, mas não o afastava completamente, interessada que estava em colocar Thiago no mercado. O jovem pintor percebeu que havia uma mútua atração entre os dois, porém queria realmente que seu trabalho desse frutos materiais após anos de dedicação laboriosa. Fechou os olhos. Queria provar para o pai que a sua carreira artística poderia render mais do que ser gerente de banco, como era o sonho do velho bancário.
Montada a exposição, Thiago foi à galeria do marchant de maneira inesperada e encontrou a sua amada nos braços do expositor em beijos ardentes. Emudeceu… por dentro e por fora. Saiu e não compareceu à noite do evento que foi um grande sucesso. Seu completo sumiço só não foi total porque entrou em contato com o marchant pedindo que fosse feita a transferência do valor resultante da venda dos quadros, fora as comissões, para uma conta que foi fechada após a retirada do saldo. Nunca mais se ouviu falar de Thiago Fonseca.
O desaparecimento do artista fez crescer a cotação de seus quadros, ao mesmo tempo que criou uma aura de lenda em torno de seu nome. Thiago aplicou o dinheiro na compra de um pequeno sítio no interior e trabalhou para que conseguisse alterar seus traços e pinceladas, uso de cores e estilo temático. Incorporou nuances de grafite e avançou para o abstracionismo e imprecionismo. Reinaugurou a sua expressão, que ficou irreconhecível em comparação à anterior. Talentoso, chamou a atenção de um crítico que viu sua obra exposta num pequeno restaurante de uma cidade pequena. Questionou de quem seria aquela obra e lhe foi apontado um sujeito de cabelos e barbas desgrenhadas, sentado no fundo. Ao se aproximar, Thiago baixou os olhos, mas a fala de Ítalo Menezes, de quem conhecia a fama, o fez erguê-los e esboçar um sorriso tímido. Perguntado se tinha outras pinturas, Thiago assentiu afirmativamente e Ítalo perguntou se poderia vê-las. O resto, é história. Desde esse contato inicial, se desenvolveu uma forte amizade. Como Noé Campesino, concordou em expor e vender seus quadros, desde que jamais aparecesse como tal. Comparecia anónimo às exposições para sentir como era a recepção às suas criações.
Numa dessas vernissages, ele viu Francisca, só, sem a companhia do marchant com quem se casara. Parou diante de um quadro que mostrava um sorriso tão enigmático quanto contagiante. Aproximou-se o mais que pode para constatar a forma que as pinceladas foram feitas. De certa maneira, ela se reconheceu nas bocas sorridentes. Começou a olhar ao redor. Foi falar com o marchant, ao qual conhecia e quis saber se sabia quando o pintor chegaria. Respondeu que nunca o tinha visto. O contato era feito através de Ítalo Menezes, que não revelava quase nada do artista: se novo ou velho, homem ou mulher, alto ou baixo, gordo ou magro. Mais uma vez, olhou ao redor e, inesperadamente, soltou uma lágrima furtiva. Ela sabia que aquele sorriso era o seu. Que o pintor era Thiago. Que o seu coração ainda lhe pertencia. Que talvez nunca mais voltaria a vê-lo. Que o seu silêncio pesaria feito um paralelepípedo sobre o peito.
Apenas acompanhado de seus cães, dos pássaros que encontravam em seu sítio um refúgio, Thiago vivia em mutismo consagrado, ampliado pela diuturna escuridão da noite que o envolvia de corpo e alma. Falava com as suas obras quando as executava. Era o único relacionamento que mantinha por temporadas inteiras. Como se fosse algo que o impedisse de esquecer Francisca, ainda há silêncio nessas horas pequenas de lembranças e saudade em que suspende seus turnos e olha para o crepúsculo…
de onde vem essas comemorações que tentam preencher vazios e recuperar memórias relembrar ações e homenagear quem as comete? quem hoje em dia ainda considera um poeta alguém que deva merecer menção honrosa diante de tanta gente que opera coisas reais como teclados que acionam números decretam a vida ou a morte ou a morte em vida? na avalanche de necessidades óbvias e outras inventadas mais atraentes e insinceras o que levaria a uma pessoa elogiar um ser que desvia pensamentos para além do querer sobreviver? bendizer um intruso que transcende as horas que não caminha com as hordas pária entre os vivos renegado entre os mortos? as coisas são o que são mas o que são as coisas que não são? quem busca saber o que não é ainda que seja mais belamente imperfeito? por que a matemática da existência residiria na datação do nascimento o dia da formatura o do casamento do infarto do infausto da morte marcada? quem vai mais adiante ou mais profundamente para o que não postulamos como matéria digna de nota e notação? por que há malditos que procuram a benção no que não é possível ou explicável a falta em vez da sensaboria de estar em homeostase? o poeta é um bendito – aquele maldito disfarçado de anjo – demônio onde busca a dor da palavra ausente contra a paz do verbo inatacável poesia está em tudo e prová-la é um veneno insidioso que questiona idades e corporações grupos do bom senso e defensores da exiguidade seja firme mate para defender sua estupidez resista à exploração de sua grandeza não o queremos questionador mas conformista mais do que acumulador um estoquista tudo o que ganhar o fará perder a sensibilidade porém será plenamente útil não diga sim às diferenças e às muitas identidades permaneça na linha reta do que é torto e abissal queira a felicidade da ignorância e da dubiedade rejeite totalmente a multiplicidade compre a esperança em cada algo que adquira sinta-se simplificado moldado e pacificado mesmo que não se perceba pacífico não atormente a sua alma com dúvidas não veja a beleza da flor não almeje a libertação da dor apenas porque nada está bem não queira saber olhe no espelho e se diga lindo feito dorian gray recolha seu retrato antigo para que engane a si mesmo que com o novo filtro está melhor filtre toda a palavra que lhe cause hesitação incerteza ou estranheza viva à espera da nova estação cada vez menos desejada porque a velhice de espírito lhe abateu aparou arestas e finalmente ambicionará a morte como o maior bem não leia até o final estas linhas escritas por um bendito maldito que apenas quer lhe causar o mal da insatisfação que nunca será saciada.
Serial Ser 