Mulheres são multíplices.
É a lida mais complexa vê-las traduzidas.
Melhor é tentar falar uma língua cúmplice,
como se aprendesse,
de novo,
a ler e escrever.
Beber de seus cálices,
à largo,
largados,
calados,
o melhor do doce
e do amargo
que pode oferecer
a vida aos seus lados…
Foto por Anna Shvets em Pexels.com
Ainda homenageando à Lívia, minha caçula que aniversariou ontem, uns versinhos que fiz aos seus vinte anos, em *2015.
Chegaste aos vinte anos
Bem te vi nesta chegada!
Bem te vi linda!
Bem te vi confiante!
Bem te vi forte!
Bem te vi melhor
Do que eu fui aos vinte…
Porque é assim que deve ser
A filha superar o pai
Alcançar maior consciência
Vislumbrar mais rasgados horizontes
Viajar para lugares mais distantes
Ser feliz por poder te realizar
Te tornar uma pessoa mais completa!
Hoje, enquanto nascia o dia
Bem que ouvi o bem-te-vi cantar
Enquanto tu saías para estudar
Bem te vi buscar o teu futuro
Bem te vi encontrar o teu caminho
Bem te vi te ver
Sendo essa pessoa amada!
Bem te vi!… Bem te vi!… Bem te vi!…
sentado num dos degraus da escada
com a cabeça pensa
apoio o meu queixo no punho fechado
cotovelo encostado no joelho
posição famosa de quem pensa –
o pensador –
que pensa a vida pensa o amor pensa a falta
pensa o vazio o amor
de tanto pensar me pesa
o nada a expectativa o encontro desencontrado
o desencanto percorre o descaminho
tão invertebrado quanto a minha espinha
cravada de espinhos que a sustentam
pensar me ensina que nada sei
cada dado a conhecer
busca encontrar seu corresponde saber
enquanto sou açoitado pelo querer
porque quem vive
vive a desejar
matemática e imprecisamente
o que precisa desejar
e não desejar
quando me sinto bem quero me magoar
quando sofro necessito encontrar
satisfação e regozijo na dor
como se fosse a consequência inevitável e querida
para dar o fim perfeito ao prazer ocasional
ao pensamento sazonal
ao sentimento casual
a nova tendência da estação
aquela que nunca sai de moda –
buscar ser feliz –
enquanto penso a dor…
Imagem: O Pensador, original, Na Porta do Inferno (Wikipédia)
Das voltas que o mundo dá, o solitário jardineiro encontrou uma rosa-moça
pela qual se apaixonou.
Ela, de pétalas recém-nascidas,
à luz do sol, orvalhadas,
ofereceu-se a visão do homem calejado.
A sua imaginação acossada
fez renascer o desejo no velho artesão da poda.
Sentiu-se remoçado pelos olhos-espelho
da enérgica filha da roseira.
Pareceu encanto, magia…
Fez retesar vontades e a carne
que quer se refestelar da rosa, o cerne.
Entrar por músculos, afastar membros,
conhecer o interior do corpo –
vísceras, ossos e tegumentos –
invadir câmaras em camas,
paredes, mesas, sofás, chão, tapetes.
Possuir a rosa inteira,
beijá-la pétala por pétala,
ser ferido espinho por espinho.
Por sorte incerta das eras que se embatem,
pelos ciclos que se repetem,
o jardineiro e a rosa-moça se encontraram
na vida dela, que se iniciava,
e na dele, que se acabava,
entre a tarde que se desencantava
e a noite que avançava,
em alegria e luto.
Nesse místico instante,
se amaram…
Foto por Michelle Leman em Pexels.com
Qual a graça?
Estar grato por ser amado, eu, um sujeito tão ferido?
Contraditório desde o início,
que oscila entre a descrença no amor
e por chorar a cada canção de coração partido?
Por admirar a sua fala
ou quando cala, o seu sorriso?
Ou quando chora, se desmancha,
enquanto rio de tamanha candura?
Quando, mesmo no escuro, vejo o brilho
dos seus olhos faiscantes de desejo?
Sim, sou grato!
Grato por sentir o seu amor
e por amar estar consigo quando podemos
nos desnudarmos de vestes e do Tempo…
Grato por me fazer sentir que importo
a uma mulher tão linda
por fora e por dentro
e plena de graça que me enleva
e me abraça…
Eu me lembro de seu corpo a pulsar
em contato com o meu e sorrio
para a parede como se observasse ali um quadro –
A Origem do Mundo.
Nosso mundo…
De conversas sobre o mundo,
nesses momentos, tão distante…
Ser gracioso, sou grato
por conhecê-la, por você oferecer
o seu encanto a mim,
suas palavras de apoio,
a advertência sincera e franca,
porque me ama
e agradeço por me apresentar o amor
que retribuo em pensamentos amorosos
que se espraia pelo campos e rios,
céus e vales,
montanhas e mares,
pela intimidade do Sol
de um sentimento tão ofuscante
quanto misterioso…
Imagem de A Origem Do Mundo (1866), de Gustave Coubet: AP Photo/Francois Mori
Serial Ser 