
O Descanso



Ouviste, certa vez, o chamado atávico e o teu corpo
Transformaste em instrumento de vida, dos pés ao metacarpo
Resultado de encontros de vultos de épocas anteriores
Estavas preparada para aceitares a vocação de sonhadores
Os teus pés, adaptados para saltar, além de caminhar
Deslizavam, além de se mover, comoviam, quando te viam transpirar
Transpôs o óbvio com os teus passos construídos de dor
Quando tinha que comer, viveu apenas de ar e bebeu apenas suor
Segurou o ar, quando tinha que se expressar, calou a palavra
Para emudecer, de emoção, uma multidão, com a arte de tua lavra
Leoa com andar de serpente, és um monstro, uma quimera
Quem pensa que te conquista, em verdade não considera
Que é consumido pelo fogo da qual és filha, mãe e senhora
Concedes a atenção obsequiosa de quem és servil portadora
Da graça suprema de seduzir e encantar, de prometer o Paraíso
Ao alcance do olhar, de sereia que faz o navegador perder o juízo
Vives na terra, apesar de viajar pelo amplo, para além, para o espaço
E fulguras, diminuta figura com as asas de Ísis, a voar para além do chão escasso…

Junto aos nossos desejos de sermos bruxas, dentro de nós atua um inquisidor, um matador de diferentes, um aniquilador de sonhos. Ao lado da puta que somos (quem não vende o seu corpo e mente em troca de dinheiro?), existe aquele que atira a primeira pedra. Ser contraditório, mentiroso e hipócrita é condição básica para sobrevivermos nesta sociedade e, no entanto, não nos falta fôlego para vociferarmos contra o Sistema.
Estar aqui a denunciar nossa pequenez, não deixa de ser uma tentativa de não parecer um minúsculo ser. Não me excluo de todo esse processo em que morremos de vontade de matarmos do que não gostamos, como se não suportássemos o contrário. Somos caçadores de bruxas. Ainda que filhos de bruxas. Queremos quebrar os nossos espelhos. Reproduzimos os nossos produtores – podridões – amores malparidos.
Momento de devaneio, sonho com um mundo que aceite o irmão. Que aceite o mal, o identifique e o reverta. Que sejamos bruxas. Façamos nossa porção – uma poção mágica que contamine a escuridão de verdadeira claridade. Peito aberto, mamas e sexos à mostra, barriga prenha de filhos livres da maldição de sermos tão humanamente menores. Quero ser, além de ser, Ser.
Imagem:
https://tsararaioluzoriente.com.br/as-bruxas-ao-nosso-redor/

Uma das minhas filhas postou no grupo de mensagens da família a foto de uma artista que, após uma operação plástica, ficou um tanto parecida com Michael Jackson. Não é a primeira pessoa, sendo homem ou mulher que, por intervenções cirúrgicas, adotou um perfil semelhante a ídolos como Angelina Jolie, Marylin Monroe, George Clooney ou Michael Jackson.
Esse processo de transfiguração, transmutação, metamorfose ou transformação fisionômica, enfim, remete a tantas interpretações que não caberia em um texto curto. Resta nos atermos a, pelo menos, duas possibilidades. A primeira adviria pela insatisfação pessoal com o aspecto físico com a qual a pessoa nasceu e se desenvolveu. A segunda, uma possível homenagem.
A insatisfação pessoal é fácil de ser detectada. Querer parecer outro é mais do que simplesmente tentar retirar os efeitos dos anos que passam ou corrigir defeitos naturais ou causados por acidentes que constrangem quem os carregam. Ambos, são plenamente justificáveis e se há possibilidade de serem desfeitos, acho muito válido. A insatisfação com o nosso corpo pode ser a motivação para que comecemos a praticar atividades físicas e mudarmos a nossa alimentação para que vivamos um padrão melhor de vida, o que se refletirá na postura e no formato corporal.
No entanto, é comum observarmos muitos homens e mulheres começarem a parecer pessoas diferentes do que são, em essência, através de intervenções dolorosas, à faca. O desejo de portar a boca de Angelina, o nariz de Marylin, o queixo de George, as maçãs de Elizabeth Taylor (se não, os olhos impossíveis) só será um pouco menos doentio se for um desejo pessoal. Quando o incentivo for externo – mudar por causa de outra pessoa – sinaliza que gostar de você apenas por “estar quem está”, é um péssimo estímulo. Creio que se prender às opiniões de outros para tentar chamar a atenção é o pior motivo, acima de todos os demais.
A homenagem se daria pela admiração que temos por uma personalidade. Michael foi um artista de múltiplos talentos e de grande complexidade… Insatisfeito com a sua própria imagem transformou-se paulatinamente, diante de nossos olhos, a ponto de desenvolver um ser tão diferente quanto um extra-humano. Foi, literalmente, um mutante. Antes dele, MM foi outra personalidade que passou por metamorfoses em vida, no sentido físico, e que, após morrer, evoluiu com o avanço dos anos e tem ficado cada vez maior, mais interpretativa e diferente a cada olhar.
Se essas pessoas que querem um toque de MJ em sua fisionomia desejam homenageá-lo e levam às últimas consequências esse processo, talvez venham enfrentar, ainda que subjetivamente, todas as vicissitudes que o astro viveu e o levou a morte… O que pode terminar por ser, igualmente, uma triste homenagem…


Manhã de inverno cambiante,
ela acabara de fazer as mãos com Maga,
artesã de anos – vinho nos dedos.
Chegou ao apartamento vazio,
mas pleno da presença dele…
A distância não o deixava menos próximo –
tanto quanto seu corpo,
cada objeto estava impregnado do toque do amado.
Na taça,
o espanhol “Dos Dedos de Frente”.
Começou a escrever uma carta
que talvez nunca enviasse.
Porém, seu desejo percorria a pele,
eriçava seus pelos:
pulsão de vida.
Vibração de artérias preenchidas
de sangue e energia…
Fechou-se no quarto,
abriu as pernas…
Logo depois,
percebeu o quanto o amor faz estragos.
Ligou e pediu socorro.
Disse que encostou na porta do elevador.
O que não deixava de ser verdadeiro –
foram movimentos para alto e para baixo…
Diante das unhas de dois dedos
da mão direita borradas,
Maga a olhou com olhar compreensivo.
Conhecia de perto o que sentia…
Ambas se calaram em mútua conexão.
Há coisas que talvez se possam abrandar…
A manicura,
sabia que podia consertar os efeitos
da falta que a consumia…
Porém, para tamanha saudade
não havia cura…
